Antes que você se vá - Verônica H. - Fragemento

Se sua partida é mesmo inevitável, se seu sonho é mesmo indispensável, se sua vida é mesmo impenetrável, vá logo de uma vez.

Não permita que eu me apegue e faça planos, não me deixe crer no que não há verdade. Vá antes de borrar minha maquiagem, ferir minha coragem, antes que eu jogue meus instintos de sobrevivência definitivamente pela janela do prédio como se não me importassem mais sentimentos próprios.

Não provoque meus medos, não confunda meu discernimento e não destrua meu equilíbrio. Apenas vá.

O amor / fragmento / Lya Luft

"O amor nos tira o sono, nos tira do sério, tira o tapete debaixo dos nossos pés, faz com que nos defrontemos com medos e fraquezas aparentemente superados, mas também com insuspeitada audácia e generosidade. E como habitualmente tem um fim - que é dor - complica a vida. Por outro lado, é um maravilhoso ladrão da nossa arrogância.

Quem nos quiser amar agora terá de vir com calma, terá de vir com jeito. Somos um território mais difícil de invadir, porque levantamos muros, inseguros de nossas forças disfarçamos a fragilidade com altas torres e ares imponentes.

A maturidade me permite olhar com menos ilusões, aceitar com menos sofrimento, entender com mais tranqüilidade, querer com mais doçura.

Às vezes é preciso recolher-se.”

Fragmento Clarice Lispector/ A mesma pra sempre

Não me dêem fórmulas certas,

porque eu não espero acertar sempre. Não mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração! Não façam ser o que não sou, não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente. Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão. Sou sempre eu mesma, mas não serei a mesma pra sempre!

Toda mulher tem um pouco/ Tati Bernardi Texto

De puta, de criança, de maluca.

Toda mulher tem um pouco.

Falo por mim porque vivi pouco tempo para fazer afirmações maiores.

Falo por mim porque estou egoistamente presa na minha própria descoberta e existência.

Mas pelo que tenho visto por aí, toda mulher tem um pouco de tudo.

E como é difícil ser feliz com tantos poucos para agradar.

Fora os milhares de hormônios que tornam cada um desses poucos mais do que dá para aguentar.

E a cada suspiro, meus poucos se atrapalham: estou feliz ou com medo?

Estou cansada ou excitada?

Estou carente ou encantada?

Estou fria ou fugidia?

Numa única noite eu fui um pouco tudo, eu quis um pouco de tudo.

Quando alguém vai acompanhar meu ritmo?

Eu quis que ele não soubesse meu nome, depois quis ter o dele logo depois do meu.

Eu quis que ninguém soubesse de tamanha traição.

Depois quis gritar na janela como o proibido era sopro no meu coração.

Eu quis sentir o poder de abalar com a vida dele.

Depois quis que ele voltasse direitinho pra casa e esquecesse que existe a fraqueza.

Eu quis ele por uma aventura, uma risada, uma distração.

Depois quis o colo dele para sempre, mas fiquei com o meu pouco puta estampado na cara.

Como eu preciso ser amada meu Deus, pra parar de dar de bandeja o meu sorriso por aí.

Eu tenho meu pouco criança estampado em cada linha que escrevo e em cada bobeira que falo na espera de atenção.

Maluca?

Nas raras vezes que sou séria, me sinto tão maluca, que devo ser sempre maluca.

De pouco em pouco encho o papo de ansiedade.

Quando o muito virá?

Eu nunca poderia ser feliz sem meu pouco trágica.

Eu nunca posso estar satisfeita sem meu pouco idealista e eu nunca poderei ser mulher porque ainda falta pouco, muito pouco, mas eu sei que sempre faltará.

Me completo de poucos, mas sigo esperando demais de tudo.

Comida para cada um desses poucos que são buracos na minha alma.

Meu pouco puta, safada, tarada, não tem um pingo de compostura.

Meu pouco criança sofre e se diverte com o meu pouco louca.

Meu pouco adulta perdoa tudo porque tem total consciência do meu pouco criança.

Mas cada pouco espera o grande momento.

A grande virada.

O longo suspiro de paz.

Cada pouco espera o colo, a excelente trepada, o beijo silenciador de neuroses, o abraço aquecedor de angústias.

Cada pouca criatividade espera o salário digno, o carro novo, o cheiro de cada coisa minha conquistada, o sono de quem não deve um centavo a ninguém.

Corro no desespero desses dias, da vida que virá, dos sonhos realizados, da felicidade, do sorriso banguelo da pureza infinita de um ser gerado por mim.

Da luz.

Meu pouco pessimista sabe que nada disso pode acontecer.

Mas sigo com meu pouco otimista, aprendendo que ele a cada dia aumenta um pouco.

Quem em cada pouco põe tudo que é merece ser feliz.

E muito.

Caio Fernando de Abreu/ Texto

Tenho trabalhado tanto, mas sempre penso em vc.

Mais de tardezinha que de manhã, mais naqueles dias que parecem poeira assenta e com mais força quando a noite avança.

Não são pensamentos escuros, embora noturnos…

Sabe, eu me perguntava até que ponto você era aquilo que eu via em você ou apenas aquilo que eu queria ver em você.

Eu queria saber até que ponto você não era apenas uma projeção daquilo que eu sentia, e se era assim, até quando eu conseguiria ver em você todas essas coisas que me fascinavam e que no fundo, sempre no fundo, talvez nem fossem suas, mas minhas, e pensava que amar era só conseguir ver, e desamar era não mais conseguir ver, entende?

Eu quis tanto ser a tua paz, quis tanto que você fosse o meu encontro.

Quis tanto dar, tanto receber.

Quis precisar, sem exigências.

E sem solicitações, aceitar o que me era dado.

Sem ir além, compreende?

Não queria pedir mais do que você tinha, assim como eu não daria mais do que dispunha, por limitação humana.

Mas o que tinha, era seu.

Mas se você tivesse ficado, teria sido diferente?

Melhor interromper o processo em meio: quando se conhece o fim, quando se sabe que doerá muito mais — por que ir em frente?

Não há sentido: melhor escapar deixando uma lembrança qualquer, lenço esquecido numa gaveta, camisa jogada na cadeira, uma fotografia — qualquer coisa que depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir, mesmo sem saber por quê.

Melhor do que não sobrar nada, e que esse nada seja áspero como um tempo perdido. Tinha terminado, então.

Porque a gente, alguma coisa dentro da gente, sempre sabe exatamente quando termina. Mas de tudo isso, me ficaram coisas tão boas.

Uma lembrança boa de você, uma vontade de cuidar melhor de mim, de ser melhor para mim e para os outros.

De não morrer, de não sufocar, de continuar sentindo encantamento por alguma outra pessoa que o futuro trará, porque sempre traz, e então não repetir nenhum comportamento.

Ser novo.

Mesmo que a gente se perca, não importa.

Que tenha se transformado em passado antes de virar futuro.

Mas que seja bom o que vier, para você, para mim.

Te escrevo, enfim, me ocorre agora, porque nem você nem eu somos descartáveis.. . .

E eu acho que é por isso que te escrevo, para cuidar de ti, para cuidar de mim – para não querer, violentamente não querer de maneira alguma ficar na sua memória, seu coração, sua cabeça, como uma sombra escura.

Continuo a escrever/ Caio Fernando de Abreu/Fragmento

"Continuo a pensar

que quando tudo

parece sem saída,

sempre se pode cantar.

Por essa razão escrevo."

Caio Fernando de Abreu/ Frase/ Amor escapar

"Claro que você não tem culpa, coração,

caímos exatamente na mesma ratoeira,

a única diferença é que você pensa que pode escapar"

Martha Medeiros / Incertos amores/ Martha Medeiros

"Incertos são nossos amores, e por isso é tão importante sentir-se bem mesmo estando só."

Tudo o que você não soube - Fernanda Young - Fragmento

Sou obsessiva. Completamente.

De certa forma,creio que essa caracteristica tenha me ajudado

a ser quem sou, mas ela é burra no que se refere ao amor.

Eu quero que o outro - qualquer um, qualquer um,

qualquer um mesmo, quando esse um está disfarçado

em nomes proprios - tenha a noção de como seria incrivel viver

aquele um- pouco- a mais comigo.

Os meu desejos...

Os meus prazeres...

Os meus segredos...

As minhas taras ...

As minhas reticências...

Mas a minha maior burrice é não perceber que não ter esses momentos

não significa que nada disso exista.

E existir é o melhor que tenho a fazer, ponto.

Posso estar bem comigo mesma.

Fernanda Melo/ Fragmento/ Te perdi

"Fui feliz. Fui triste. Te perdi. Me encontrei. Assim é a vida. "

Mais uma canção de amor barato/ Laisa Rosinski

Preciso que você ouça a música do meu coração para que no compasso se dance mais uma valsa de ilusão. Para que no teu abraço eu possa escrever mais uma canção De amor barato sem amasso beijo nem laço.

Vo0ar / Frase / Caio Fernando de Abreu

Vem, antes que eu me vá,

antes que seja tarde demais.

Vem, que eu não tenho ninguém

e te quero junto a mim.

Vem, que eu te ensinarei a voar.

Caio Fernando de Abreu ; Fragmento; Vai passar

Vai passar Vai passar, tu sabes que vai passar.

Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe?

O verão está ai, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada “impulso vital”.

Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te supreenderás pensando algo como “estou contente outra vez”. Ou simplesmente “continuo”, porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como “sempre” ou “nunca”.

Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas.

Já não tentamos o suicidio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não. Contidamente, continuamos. E substituimos expressões fatais como “não resistirei” por outras mais mansas, como “sei que vai passar”.

Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência.

Claro que no começo não terás sono ou dormirás demais.

Fumarás muito, também, e talvez até mesmo te permitas tomar alguns desses comprimidos para disfarçar a dor.

Claro que no começo, pouco depois de acordar, olhando à tua volta a paisagem de todo dia, sentirás atravessada não sabes se na garganta ou no peito ou na mente - e não importa - essa coisa que chamarás com cuidado, de “uma ausência”.

E haverá momentos em que esse osso duro se transformará numa espécie de coroa de arame farpado sobre tua cabeça, em garras, ratoeira e tenazes no teu coração.

Atravessarás o dia fazendo coisas como tirar a poeira de livros antigos e velhos discos, como se não houvesse nada mais importante a fazer.

E caminharás devagar pela casa, molhando as plantas e abrindo janelas para que sopre esse vento que deve levar embora memórias e cansaços.

Contarás nos dedos os dias que faltam para que termine o ano, não são muitos, pensarás com alívio.

E morbidamente talvez enumeres todas as vezes que a loucura, a morte, a fome, a doença, a violência e o desespero roçaram teus ombros e os de teus amigos.

Serão tantas que desistirás de contar.

Então fingirás - aplicadamente, fingirás acreditar que no próximo ano tudo será diferente, que as coisas sempre se renovam.

Embora saibas que há perdas realmente irreparáveis e que um braço amputado jamais se reconstituirá sozinho.

Achando graça, pensarás com inveja na largatixa, regenerando sua própria cauda cortada.

Mas no espelho cru, os teus olhos já não acham graça.

Tão longe ficou o tempo, esse, e pensarás, no tempo, naquele, e sentirás uma vontade absurda de tomar atitudes como voltar para a casa de teus avós ou teus pais ou tomar um trem para um lugar desconhecido ou telefonar para um número qualquer (e contar, contar, contar) ou escrever uma carta tão desesperada que alguém se compadeça de ti e corra a te socorrer com chás e bolos, ajeitando as cobertas à tua volta e limpando o suor frio de tua testa.

Já não é tempo de desesperos.

Refreias quase seguro as vontades impossíveis.

Depois repetes, muitas vezes, como quem masca, ruminas uma frase escrita faz algum tempo.

Qualquer coisa assim:- … mastiga a ameixa frouxa.

Mastiga , mastiga, mastiga: inventa o gosto insípido na boca seca …

Anuncio / Clarice Lispector

Sendo este um jornal por excelência, e por excelência dos precisa-se e oferece-se, vou pôr um anúncio em negrito: precisa-se de alguém homem ou mulher que ajude uma pessoa a ficar contente porque esta está tão contente que não pode ficar sozinha com a alegria, e precisa reparti-la.

Paga-se extraordinariamente bem: minuto por minuto paga-se com a própria alegria.

É urgente pois a alegria dessa pessoa é fugaz como estrelas cadentes, que até parece que só se as viu depois que tombaram; precisa-se urgente antes da noite cair porque a noite é muito perigosa e nenhuma ajuda é possível e fica tarde demais.

Essa pessoa que atenda ao anúncio só tem folga depois que passa o horror do domingo que fere.

Não faz mal que venha uma pessoa triste porque a alegria que se dá é tão grande que se tem que a repartir antes que se transforme em drama.

Implora-se também que venha, implora-se com a humildade da alegria-sem-motivo.

Em troca oferece-se também uma casa com todas as luzes acesas como numa festa de bailarinos. Dá-se o direito de dispor da copa e da cozinha, e da sala de estar.

P.S. Não se precisa de prática. E se pede desculpa por estar num anúncio a dilacerar os outros.

Mas juro que há em meu rosto sério uma alegria até mesmo divina para dar.

Montanha-russa/ Martha Medeiros/ Fragmento / Torres Internas

"Já tive torres internas que foram ao chão.

Torres altas demais para mim, torres que nem chegaram a ficar concluídas

(as de dentro nunca se concluem),

torres que me exigiram esforço e que me deram prazer,

até que alguém, com uma frase,

ou com um gesto, as fez virem abaixo.

Tinha gente dentro, tinha eu."